Alter Ego

Y bueno. Eso.

2010-12-26T20:31:00.001-08:00

Viste cuando te equivocas. Bueno, eso.

Yo debería de estar ahí, curando tus heridas, besándote el alma.

Todo el tiempo sentir que estás viviendo la vida equivocada,

todo el timpo mirando hacia atrás.

Un pensamiento de menos, o uno de más.

Mucha estrategia y poca táctica.

Mucho pensar y tanto fracasar.

Es la idea de llamarte y que no atiendas.

Es la idea de jugarme y que no juegues.

Acá todo sigue igual de feo:

aburrido,

despótico,

mugroso,

el corazón y todo.

Las palabras se me escapan pero no puedo hacer otra cosa que tirar mi botella al mar y ver que tal.

Y si no nos volvemos a ver jamás, dos cosas: perdón y gracias.

Me equivoque. La puta madre. Eso.

alambre de púas

2010-05-30T09:30:00.000-07:00

cuando te ví, me viste
miraste y miraste
y yo rehuí, recule
por miedo o por bobo

hoy te miro
y lo que veo es un nudo de miedos,
un mar de dudas,
una humareda de pensamientos

cielos oscuros
nubes negras
rayos y truenos
fuego y rechinar de dientes

la impotencia de no llegar
cielo e infierno
uno de cada lado
y sin ganas de hacer el esfuerzo

inmadurez

2010-05-30T09:12:00.000-07:00

no hay años que alcancen
ni verdades que sostener
sólo miedos y dolores

una vida, dos, o tres
nunca alcanza(n)
jamás es suficiente

todos precisamos aprender:
la madurez es darse cuenta

nada más: no hay que pedir más

kuiki

2010-05-15T09:08:00.000-07:00

todo es tan irreal pero tan urgente. un miedo que no suelta me retuerce el estomago. lo que pasa es que soy un punto fijo y es la vida la que delante mis ojos. a esta altura ya ni se lo que quiero. o si. quierotranquilidadquieropaz. pero no se cómo. y ese no saber no tiene tanto que ver con los medios sino con las ganas. creo que todas la posibilidades son falsas, una gran perdida de tiempo. ¿será que todos malgastamos nuestras vidas en ilusiones y espejismos? ¿qué es real si vivimos rodeados de sombras chinescas? ahora me quejaría de marcas, afán por el consumo, anhelos que no son los nuestros (y veo que esto no es de hoy). siempre existieron los chivos expiatorios. el miedo a la muerte es tan sólo el miedo a irse sin entender ¿por qué? ¿por qué el tiempo pasa pero nada pasa? ¿y cuándo no pasa, por qué no pasa?

instant-visiones

2010-05-09T06:45:00.000-07:00

jesús te ama
remera negra, cuellito en ve

brazos sobre las piernes,
sentado, manos juntas
rezo inadveritdo

mirada sobreadora
violeta sobre azúl
feo peinado
cero pensamiento

globos con caras:
qué dice sobre nosotros
esos nuestros y sus eso personajes
pintados en un plástico

¿es el ocio deambular
sobre cosas que no quiero comprar?

el que rezaba sigue acá
y mi observación pierde sentido con su permanencia,
con su abulia, y con su no entender

muchos mundos confuyendo en un sólo lugar:
el cheto, el fifi, el cabeza,
muchos floggers queriéndose levantar entre si con peinados raros
empleadas, sirvientes, dueños
cacos, empresarios, guardias
culos, tetas, feromonas, sexo
todo ellos y yo,
que soy todos pero a la vez ninguno

mientras miro

2010-05-09T06:34:00.000-07:00

es fácil escribir sobre flores, campos y mujeres
ahora si yo quiero escribir sobre la vida en las ciudades
(más de moderna que de vida)
tengo que hablar de la urbe, lo gris y lo ajetreado
el dinero no se puede convertir en buena poesía ni siquiera en mala,
llegado en caso sólo en un libro de poesía,
que puede ser bueno o malo como poema de oficinista aburrido,
uno apagado y cansado de no tener nada, ni ambiciones
uno de esos que están resignados a nunca ser publicados

estoy en un centro comercial
y puedo hablar de la gente, de sus colores y de los que me rodean;
también puedo alterizarme o deshumanizarme
pero nunca del lugar, sólo del cuerpo,
porque el dinero me ata y me apremia
todo esto mientras veo gente pasar
y trato de imaginar sus vidas
y trato de imaginar como escribir

fotográficamente

2010-02-23T10:15:00.000-08:00

me siento un fotografía

y entonces puedo observarme

despacio y sin entender:

frente a mi una taza, un libro, el morral (ja!, so leftist of me)

más allá un teléfono y la compu,

vidrio y tras él los que me acompañan

acompañar es, como dirían los ingleses, un understatement

¿qué vale más y qué menos?

¿qué lugar ocupa la taza aquí y no allá en la conformación de mi futuro?

estas letras son la zonsa manera que tengo de combatir el aburrimiento

ésta y el ejercicio de la memoria

estoy por alcanzar las treinta rotaciones alrededor del sol

y el nudo en el estomago se acrecenta

nietzche escribió que la mayor maldición del ser humano es la esperanza

tenía razón

yo espero que todo lo pasado tenga algún sentido,

que al final el tapiz forme una imagen bonita

y ésta, la que miro, una fotografía de la espera

y del porvenir

(23.13 - 25/01/2010)

frio / calor

2009-12-26T08:21:00.000-08:00

si tengo miedo que me afanen soy de derechas

si tengo angustia porque matan a los que me afanan soy de izquierdas

dios dijo que a los tibios los vomitaría

pero tanto calor impide enfriarme

todavía me rompe las bolas lo que ayer

que lo mío no es tuyo

y si me lo pedís quizás te lo doy

pero no creo

sin embargo, duele verlos haciendo morisquetas por una moneda

cantando, bailando, sufriendo

vigilados por vigiladores en la sombra

quisiera decirles que no vale la pena

pero que se yo del hambre

y me agarra el viejo prurito burgués asustado del no te metás

y mi libertad termina donde empieza la de los otros

y si los demás no luchan por lo que me falta a mi

ni en pedo lucho por lo que te falta a vos

tanta confusión me hacen perder el sujeto

y al predicador que todo hombre bienpensante lleva dentro

ese pequeño marx de bolsillo que ante la rebelión de las hormigas

se esconde bajo la cama

no quiero que duela más (pero no hay curitas para el alma)

changes

2009-12-19T17:25:00.000-08:00

cuando la mentira se te vuelve natural

jugas a ser un dios finito chiquititito

de una vida que es tuya y de él

que sos vos pero no

no hay música que te ampare

ni cuento que te entienda

sólo te queda una solución, amigo,

y esa sos vos

hay que limpiar el lugar

desechar lo que redunda

lo que se repite

porque para cambiar de piel

lapalabra tiene que ser tuya

unica, y cerca del pecho

aburrido es hacer lo que no querés

todo lo demás es necesario

y cambiar por cambiar

(la metáfora vana

la obviedad ronda)

it's no good

pájaro en mano

2009-12-03T17:08:00.000-08:00

contemplando la hipótesis del final
ya de aquellos lugares que una vez fui
me estoy yendo
de mañana, ahuyentando la humedad con las manos

el calor de tantas pieles que ya olvide
y vos sabes lo que me costo tanto aprehender
que todo fin es el comienzo
y el piano, furioso, de paez
golpea en mi cabeza
invocando todos los que fui y éste, el que por ahora

y si piensas que resigno todo por vos te equivocás
porque resignar es construir
y es imaginar y es renacer

morí una y otra vez
no quiero ser más fénix
ni ave de paso porque ahora estoy acá

dientes apretados

2009-11-12T05:23:00.000-08:00

si este es el final
que sea despacito
que venga suavecito
que no duela y no termine

si este es mi final
quiero música fuerte
quiero que tu amor explote
y me salpique

y quiero llorar y ya no se cómo
quiero retener tu imagen en mi memoria
pero sin recordar que no te tengo

momentos vividos, alegrías contenidas
todo lo que fuimos y lo que pudimos llegar a ser
todo eso sos vos, hasta el fin de los tiempos, de mi tiempo

si este es nuestro fin
te pido una noche más
un abrazo más
un susurro, un beso, una conversación

y que estás lágrimas y este puño en el estomago no lleguen nunca

resistiendo

2009-10-15T18:34:00.000-07:00

cuando no estás me siento vacío
un vacío en el corazón
un ardor en los pensamientos
una idea de abandono que me sigue aunque no quiera

misterios de terrores nocturnos
golpes en el pecho
lágrimas mal contenidas

y veo una bola de nieve que no puedo detener:
una palabra, luego otra y todo se va acabando

mi vida, un despojo
planes en una arena que borra el mar enfurecido con alguien
se lleva lo que una vez trajo una noche de invierno

vinimos del frió y a él estamos volviendo
de a poco
para siempre

la resistencia es lo último que se pierde

behind the wall

2009-10-12T21:54:00.000-07:00

recorro las noches como un vago que busca un destino
un idiota que no encuentra abrigo
suerte esquiva, caras extraviadas
alcohol como vahos
alcantarillas humuantes
una guitarra a la distancia

baile frenético entre desconocidos
me sujetan sus manos y no caigo
y nunca toco el suelo
nostalgia invade todo
paredes desnudas
nudos al por mayor
y nunca entiendo

ella está en mis pupilas
ellos me miran y entienden
me miran y se desesperan
me miran y ya no ven

mis ilusiones son solo mías
nunca comprendí
ni ambiciones ni deseos
yo quiero moverme
pero más quiero permanecer
y ser y jamás olvidar
quien soy y de donde vengo

la vida es un rejunte
de futilidades y juegos

y la chispa solo es chispa
nunca fuego
nunca ceniza

Dolor

2009-09-19T11:17:00.000-07:00

Ansiedad.
Miedo.
Irracionalidad.
Sufrimiento.
Vértigo.
Una caída.
Todo negro.
Luces pasan.
Nada queda.
Excepto vida.

Quiero todo
o no quiero nada.

Otro salto y me voy.
Y empiezo de nuevo.
Un castillo humilde.
Construido con ladrillos de papel.
Y lágrimas.

lo mismo

2009-09-17T07:43:00.000-07:00

un tren cruza la noche
la luz invariable me guiña
caras que me dicen nada
sentimientos que creí desterrar
desasosiego
furia
horror
vaccui
al fin: lo mismo

miedo a todo
a que vos seas todo

basta

dios mio

2009-09-17T07:25:00.000-07:00

si vivir cambiando es no cambiar
entonces yo siempre estoy cambiando y así

si cuando te llamo, no estás
si te veo todo el tiempo, vos no me ves

una ansiedad loca que no me deja en paz
un dolor en el pecho, un ardor en el estomago
un dios en mi memoria

soy una momento de mal gusto
en un dios de poca monta

dios que dice: yo nunca pienso, sólo hago
estar o no estar, ser o no ser
nada más importa

presente condicional

2009-09-17T07:05:00.000-07:00

yo te amo, sin condiciones
¿vos podés decir lo mismo?

y sin embargo, el amor se escribe siempre en condicional
y tu amor condiciona mi existencia
me quita el aliento, enfría mis pies
enloquece la razón

un gesto, un rictus, el desden
la sonrisa, una luz, mi sol
todo, nada

y vos sos todo para mi y yo soy solo yo

¿sin condiciones?
ni yo puedo decir lo mismo

always in

2009-08-20T08:25:00.000-07:00

i'm scared

always am

always will

life is pretty amazing, huh?

d'amore gives me the creeps

es un miedo que no cesa

que sube, estomaguea y da vueltas

uf...

cuando tomo tu mano

me siento a salvo de la oscuridad...

pero solo a tu lado,

porque mientras no...

stomach ache

todos los aches conocidos

una ansiedad insoportable

patitas para que te quiero (sino para moverte sin parar)

ya nada será como antes

2009-08-17T18:29:00.000-07:00

soporífera venganza de las horas

tu piel atragantada en mis entrañas

y una bruma que se abre paso entre los hechos,

pegando palos de ciego, queriendo estar despierto

te deseo

te tengo

no quiero

no puedo

hundo garras en tu ser

sangre acecha mis pies:

quiero olvidar todo, volver a nacer

amor

fuego lento

juego tenso

besos nuevos

duermo en inviernos oscuros

siento mucho

y entre tanto miedo

y agujeros y negro

sueño sueñito sueñazo

2009-07-27T07:58:00.000-07:00

sueño de los justos

sueño de irse a dormir a deshoras

cuando el sol sale

cuando todo revive

día de festejos

pirotectnia y otras luces

empañan mi cielo diáfano

mi cuerpo oxidado

viendo todo a traves de ojos empequeñecidos

por el humo, la mala comida y los usos

juego a que me fui y no volví jamás

amo y maestro de la destrucción

de lo no correspondido y de la duda como forma

lanzo por los aires todo aquello que paso

trance frenético

2009-07-20T19:24:00.000-07:00

arrodillado ante mi dios particular, en trance frenético:

un ardor particular clama por venganza

vidrios clavados me acercan a tu pubis

mientras bailas en la oscuridad de tu canción

juego con fuego, no tengo secretos

me confieso, me confieso

bolas en el aire que mantengo como puedo

(y apenas puedo, apenas)

el viento es como es

va y viene y siempre se va

la lluvia a rafagas, muy espaciadas

moja todo, los dos empapados

dicen que cuando el río suena...

y sin embargo no llegamos, no llegas

las margenes cada vez más lejos

y a nadar, a nadar

juego con fuego, no tengo secretos
me confieso, me confieso
bolas en el aire que mantengo como puedo
(y apenas puedo, apenas)

nota al pie

2009-07-05T22:39:00.000-07:00

cuando escribo estoy escuchando canciones que dicen presente en mis letras. y todas ellas (mis letras) tienen una melodía implicita. escribo poesía cuando el ánimo no soporta la presión, y la ansiedad me impide el párrafo. escribo poesía porque música no se.

la distancia es pésima compañía

2009-07-05T22:13:00.000-07:00

dios santo, ¡nada tiene sentido!

cuando me besás siento mi corazón estallar

lágrimas se pierden

y me aferro sin que te des cuenta

esta es una ciudad gris y molesta consigo

conveniente para caminar

santa fe no es la misma contigo

y el congreso y sus rejuntes humanos nos sonríen, atontados

el mundo es una canción

todo toma color con tus ojos, mi amor,

y mi destino, que es de furia, se aplaca,

nos mira y asiente: está tranquilo

la distancia destroza mis ansías, mi pulso flaquea (más):

siento tu mano sobre mi espalda

y no, no quiero dormirme

(porque no quiero despertar)

mucho, mucho ruido

2009-07-05T21:56:00.000-07:00

piojos que pelean hacia adelante
es estéreo escucho otra vez
mientras el árbol rejuvenece y pierde fuerza
y los machous de tanto desgañitarse se vuelven blanditos

un fitito viejo en el patio de mi casa
rengo de tanto pelearla
mientras el pelado de la vereda de enfrente
termina por barajar y dar de nuevo

y el negro quedo pálido de tan muerto
y apaga la luz, apaga la luz
que en el río no se ve, jamás se vio
de tanto nadar contracorriente

yo los veo pasar y me digo: - ¡que boludos!
pero de tan quieto, seguro que el boludo soy yo:
quiero escribir mi versión del asunto
para no olvidarme de aquél que ahora soy

el bocha está del mambo
a iván no lo conozco, ya llegará,
esos divididos por el horror de saberse irremplazables:
fuíste engañado, amigo, y si no sabés también

no hay vueltas, querido
de trastos nos rodeamos
hasta que la casa se llena
y no te deja vivir más

la vuelta

2009-07-05T21:36:00.000-07:00

alguna vez fuiste

desarmada pero llena,

viva y rozagante (en tu franca decadencia)

dormías a cualquier hora:

papá trabajaba, mamá trabajaba

y los chicos cocinaban sol de por medio

terreno desigual

escenario furioso

de una vida que de tanto irse, se fue

aunque no quieras ni puedas

hoy estoy entre tus escombros

ni topadora te hizo falta (de tan vieja y honesta que sos)

solo el tiempo y el olvido

que provocan la desazón, la falta de dinero y la mala muerte

en este mundo de mierda

tristeza llena de desamor

ansiedades mal contenidas

telarañas y falta de ganas

all I ever needed

2009-07-02T12:35:00.000-07:00

hablás y me dejas sin aire

sólo en tus brazos encuentro todo

y no importa si el subte,

si la gente o si el clima,

sólo importas vos,

nosotros,

tus labios encontrando los míos,

separándose y volviéndose a buscar

para ser feliz

2009-06-27T21:16:00.000-07:00

la noche aún no acabo

las palabras vuelan en el aire

y yo voy suelto transitando los techos

es tu boca la que me hace soñar

la que me hace creer una vez más

y me conmueve hasta lo más intimo

easy does it

there is no need to rush

'cause we've in our hands time itself

las horas pasan tras las palabras

que desgranamos de manera lenta pero precisa

la realidad nos trae acá una vez más

pero hay un momento imborrable,

al cual volver once & again

ni fu ni fa

2009-06-20T19:23:00.000-07:00

guiño a la izquierda
y giro hacia la derecha

o mejor:
me paró alternativamente
en las dos piernas
como escolar con ganas de ir al baño

quiero y no quiero
voy pero me quedo

eso si: acá estoy

news

2009-05-17T17:32:00.000-07:00

secuestras 8200 dosis de paco

asumiría a su banca como diputado

y la temperatura

noticias, bombones, chocolatines

todo recubierto

todo afuera

y las escrituras al margen

¿quiénes nos cuentan las noticias del hombre nuevo?

¡para cuándo la revolución!

ya a está altura no esperamos

ni una revolución interior,

yo ya no cambió más

---

los años nos traen sueños

pero también ganas de dormir,

y quiero encontrar el (al) amor:

no sigo buscando, che

cuando camino por la calle,

manos en los bolsillos,

siento una envidia poco sana

ante la felicidad ajena

la derrota, persistente ya

me hace sentir en demasía:

enojo ante el fracaso,

vergüenza por los pasos mal dados,

y desazón ante el fin que acecha

quiero pero ya no quiero

anhelo pero ya no intento

voy y vuelvo y nunca me muevo

Quien esto escribe

2009-05-02T17:27:00.000-07:00

Tenia un blog de cosas varias, y por cualquier nimiedad conseguía un par de comentarios. El otro blog fue universitario, y de vez en vez, alguno rompia el hielo. Y este, que es sentido, poético, maraviglioso, tiene menos comentarios que cuaderno de notas tirado sobre la cama. Entonces... nada, escribo.

si escribo, entonces lo hago y ya
no espero nada me siento y tecleo/trazo
mientras mi vida se va en pequeñeces

un golpe acá, un empujón allá,
y estoy afuera:
patada en el upite y si no me vengo me matán

son las cosas de la vida y del querer, dicen:
de fondo un elegíaco fondo de trompeta
con notas largas y profundas
y motos, camiones, voces y olores varios

y mientras camino el sonido del viento
rompe mi ilusión de amargura y me devuelve a la vida
que ni maravillosa ni horrible
está ahí, para que la veamos, todos los días.

De privaciones y cosas

2009-05-02T17:12:00.000-07:00

¿Se ha tenido que privar de escribir?

He atravesado experiencias terrible en lo personal. Necesito para escribir cierta paz espiritual, si tengo una preocupación aunque sea mínima, me paralizo. No coincido con la idea de que se escribe desde el dolor, que a lo mejor está ahí, callado pero obrando. Esas experiencias terribles han enriquecido mi espíritu pero no sé si han mejorado mi literatura. También es un lugar común decir que se parte de la experiencia. Pero ocurre que hay diversos niveles de experiencia. La experiencia del mundo, de lo histórico, es diferente a la experiencia que uno moviliza en su interior. A lo mejor desde el encierro en una habitación oscura, sin tener contacto con la realidad sensible del exterior, puede brotar la poesía. A la larga, uno siempre se queda a solas con el lenguaje.

Joaquín Gianuzzi hablaba así de la relación de su escritura (o la falta de) y el dolor. Yo escribo DESDE el dolor, que es el motor de la historia, aunque, eso si, es repetitivo -como gustaba decir a Marx, ¿o era a Nietzche?- e insidioso. Lo primero es de esperarse, después de todo es el tiempo, y lo segundo no se puede evitar cuando de hombres se trata.

Un poeta publica un poema que escribió otro poeta para un tercero:

Un domingo de Fernando Pessoa

Desde su ventana arroja hacia la calle
una caja de fósforos vacía: es domingo
y en el orden desierto cae tristemente
con un sonido condenado
a un significado secreto. La tarde que declina
todo lo desampara. Nada es eterno
en la escena. ¿Valía la pena
recorrer los años para concluir
con ese gesto que se cierra sobre sí mismo?
Pero los hechos no han concluido. Los días
aún se repetirán. Mientras tanto, en Lisboa,
un fragmento de calle, una caja vacía
son elementos mudables que sostienen
una visión en ruinas de las cosas.

a rodar mi amor

2009-04-29T12:14:00.000-07:00

Escucho:

- Me tope con la luna en Pueyrredón...

- Qué raro, porque la luna suele rodar por Callao.

¿Será así?

Mientras tanto afuera parece un estudio de TV iluminado para que parezca de día, con luz de sol y todo.

escena de lectura, ejercicio típico de taller literario

2009-04-11T17:32:00.000-07:00

compré "el fin de la eternidad" del ruso-estadounidense y me fui derechito a mi pieza de 3x1,50. encendí el equipo de música y, como funcaba la compactera, puse el cassette regrabado del cd pirata de drexler, "sea". arranca con "el pianista del gueto de varsovia" donde plantea que él podría haber sido el abuelo, que tocaba el piano en ese fatídico lugar. la novelita es bien liviana y con esos conflictos morales cienciaficcionescos que, al cerrar el libro, no importan realmente. pero con esa canción de fondo, la ubicuidad del asunto blowed my mind, como gustan decir en lares lejanos.

kilometros ha

2009-04-10T20:27:00.000-07:00

me siento revoleado
zarandeados mis blancos nudillos
pero no quiero bajar porque el piso tiene pinta de querer moverse

la arequipa tan coqueta ella
queda atrás junto son san isidro y lince
y entro en el humo de lima cercado

no entiendo estos autitos amarillos
las policias ya que no policios con pantalones ajustados
mientras yo encerrado en esa lata de sárdinas que llaman combis

que bueno que no entiendo nada
y que ésta comida extraña me tiene a maltraer
porque eso permite que sueñe el retorno mítico y eterno

mientras camino y trato de sentirme cómodo
no puedo dejar de sentir un miedo que me atraviesa
y enmudece: estoy demasiado lejos para pretender volver

hoy es fácil llegar pero cuando
mis abuelos cruzaron los mares
era la vida en un simple lanzamiento de dardos tautológicos
y lo que te toca compadre es lo que te toca

yo volvi y ellos no
su tierra fue bruma
sueños y extranjería

en el mercado los pollitos se venden al tun tun
la carne la tirán sin demasiado tramite
negras moscas señalan lo muerto obvio del resto
y hacen suyo tamaño descuido

¿y si soy yo el equivocado y todo lo creo normal es un vector de una realidad que no termina por asentarse?

todo esto pienso mientras camino por la 28 de julio
hoy en construcción cerril
y pugno por escapar hacia adelante

como quien dice: patear

metronómo

2009-04-10T19:35:00.000-07:00

Pintura de Pedro Subercaseaux

tarde habitual en baires:
húmedad, sol pero árboles,
frondosos y antiguos

camino,
transito las calles del comisario Yrigoyen,
vetusto Balvanera

y escucho voces disímiles
por sobre la melodía en mis oidos:
cocoliches de nuevo cuño

este crisol que supimos conseguir,
ese que nos conflictúa y me persigue
y define quienes somos

tan iguales y tan distintos
y eso de para todos aquellos
que desean habitar

ni mejores ni peores
así somos y lo prefiero
y el síroco golpea mi rostro

no, no golpea, acaricia...
unos dedos que rozan
y me recuerdan quien soy y porque

señal inconfundible
veredas rotas que sortear
lo único que no extrañe en mi peripatética travesía hacia el interior de mi interior

cambio de frente (de batalla)

2009-02-21T20:16:00.000-08:00

¿qué me dejo el estío?

el miedo de estos años que llegan y no se van

los gritos, el dolor y una autoestima en pedacitos

dejo:

una familia de esas

de esas que dan ganas de aguantar

todo lo que no da para más

nuevo país, nuevas palabras

sabores evitados, costumbres incomprendidas

me llevo:

sonrisas complices, verdades a media luz

gritos que no por gritos dejan de ser mentira

volveré, y con lágrimas voy a jugar

y a través de ellas podré ver todo lo que ocurrió

nudo en la garganta

lástima

impotencia

temor

desgano

colores aplastados sobre negros y grises

y un sol negro que se eclipsa y se va

teseo y una ariadna bien loca

2009-02-18T15:41:00.000-08:00

la obsesión de comprobar que todos me cuentan todo sobre si va a ser mi ruina. necesito saber, me provoca dolor físico. no hay ansiolítico que pueda con ello. y lo peor es que las respuestas no me bastan. y a éste jueguito debo jugarlo hasta el final.

el cazador se convirtió en cazado. encontré la horma de mis zapatos. una mentira envuelto en miles, en una sociedad hipócrita que juzga (mal) al que juega limpio. y una familia es la que la mentira es la norma, una necesidad para sobrellevar días aciagos inacabables y extremos.

no me enfrento a la hidra. no. enfrento una cebolla interminable. no termino una capa que ya entre en la siguiente. es la historia sin fin. y necesito encontrarle un final. estoy en la espiral de un tornado que no puede sino terminar mal. muy mal.

a pesar de la distancia, la ambición del suburbio la está matando. y eligió mal, compadre. tonto, monse, aburrido y meteriche. un corazón en tiempo pasado y un rezongo a flor de labios. sono io.

by

2009-01-26T21:49:00.000-08:00

you cannot undo the past
but you can always remake it

if you can't beat them, join them;
change the past, by changing your future

in the blink of an eye
in a snap from your fingers

there is no luck, just decisions
there is no fate, just too many moments to keep record

just take it in stride
and try to be cool

laissez faire

2009-01-12T14:17:00.000-08:00

Pintura: Julio Gómez, artista peruano.

la cabeza da vueltas
y los sonidos zumban;
la vista, cansada
y la garganta enroquecida

camino por angamos (este),
transito enloquecido,
orden zoológico
y luego el puente

quisiera suicidarme,
pero la altura me da vértigo

me contento con mirar los carros pasar
con dejar la vida pasar

estoy afuera de todo
y lejos de todo:
el miedo de saberse deshauciado

los colores huyén de mi,
la musica es monotonía e indiferencia:
si no vale luchar, prefiero caminar.

im leaving

2008-12-28T20:16:00.000-08:00

si te tuviera enfrente, abuela, te diría que me voy y no se si voy a regresar

te diría que tengo miedo, la incertidumbre del cobarde que se sabe en una disyuntiva poco feliz

sí, abuela, no te preocupes, te perdono todo: el malcriarme, el usarme como pantalla para un amor no correspondido o, como minímo, jamás comprendido, y también el que haya terminado siendo inseguro, demasiado consciente de mi mismo, preocupado por todo

tengo que irme, tengo que descubrir si mi vida termino antes de empezar o queda algo por cambiar en el penoso presente y el gris futuro que se me antoja lleno de desidia y perfidia

no puedo perdonarte dejarlo solo al abuelo, ese abuelo que nos encargo que te cuidáramos aunque no quisieras

mi madre sobrevivio a vos, mi padre también, pero no sin verse envueltos en tus tramas de oscuridad

todos portamos marcas indelebles, indescifrables de nuestras fallas, que son también las tuyas: almas lastimadas, portentosas en su opresión de un pecho que no puede ni quiere escapar

abuela, me voy, no volveremos a vernos (tal vez) y no te puedo decir nada porque ya no entendés

entonces escribo y me desentiendo

Gravedad

2008-12-21T07:19:00.000-08:00

Lluvia sobre mis lentes

lo que jamás termina de ser claro pasa a ser oscuro:

un cuerpo es vencido por su propio peso.

Parapetado

2008-12-14T23:38:00.000-08:00

Cuando Eugenio abandono esa mañana su catrera nunca pensó que iba a terminar escondido tras un guadarrail. Era domingo, y luego de almorzar fideos con aceite, dejo ese lugar al que jocosamente llamaban pensión, con sus paredes de chapadur y sus cables aéreos y demasiado visibles.

Había decidido, la noche anterior durante la duermevela, investigar los alrededores del lugar donde transcurriría su próxima novela. O cuento, todavía no estaba muy seguro. No quería situar su historia en la ESMA, demasiado truculento, demasiada sángre derramada que dolía y mucho, pero la zona aledaña al estadio de River Plate lo atraía: escuelas de tiros, estadios varios, concesionarias de autos bien menemistas, autopistas, la Ciudad Universitaria de los militares. Un buen escenario, pensó, mire por donde se mire.

Domingo gris, no oscuro lluvia, sino ceniza, de esos en los que parece que la tierra lo invade todo, hasta el aire. Agradeció por el suculento aunque insulso plato de fideos y patitas para qué te quiero, tomo por La Rioja hasta Plaza Once, y siguió por una Avenida Pueyrredón sucia y deshabrida, de locales cerrados y miradas hoscas, bien dominguera. Paso por un Abasto lleno de gente comprando, sin mirarlas siquiera, y Córdoba fue un canto a lo ingrato de su tarea. Luego Dorrego, los parques de Palermo, algunos pocos transeúntes ensayando caminatas ligeras bajo un llovizna perversa, que hacían las veces de ejercicios semanales y del todo fútiles. Y, por fin, su destino.

Recorrió calles vacías, sintiendo en el aire una excitación inexplicable. Para cuando resolvió el misterio ya estaba en un brete: partido en el Monumental y, por los insultos y los vestidos de los que abandonaban el lugar, un Boca-River. Nunca había entrado en el folclore futbolero que envuelve al país todo el tiempo pero como cualquier ser vivo de este rincón del mundo, comprendía lo básico para saberse en peligro.

Se cobijo en un grupo de hinchas no cabizbajos pero si serios que iban enfilando hacia la autopista Lugones. Iban entremezclados algunos hinchas de Boca y un gran número de simpatizantes del club transplantado al barrio. Ambos grupos se ignoraban, como corresponde a plateístas padres de familia con sus hijos. Enfrente, en las vías del ferrocarril San Martín, un munido rejunte de personas, ruidosos, de River, con una inmensa carga de violencia que no intentaban reprimir y aumentaba de acuerdo al número de los reunidos. Algunas camisetas a mi alrededor, nunca termine de decidir cuáles -los motivos de los barras bravas me eluden completamente-, alimentaron su ira y pronto comenzaron a caer piedras sobre nuestras cabezas. Todos, bosteros y gallinas, terminamos por refugiarnos tras los guardarrails escuchando como las piedras golpeaban y sonaban como granizo. Estuvimos allí unos cinco minutos, tal vez diez, que para mi fueron una eternidad. Y aunque no temí por mi bienestar físico, si pensé en lesiones, Hospital Fernández, comisarias y pasillos. Nada sustancial, nada novelesco. Solo otro día en la oficina y cuestiones que no superarían las charlas en un café.

star escape (be swirled)

2008-12-11T22:34:00.000-08:00

I look up every night & a star gate develops before me (& those hazel eyel of her).

For the sake of her love, I shall remain still, trembling, mumbling old prayers I've thought long forgotten.

Please, star gate, pick me up & take me out of this world full of misery that I hate (don't we all?) & fear in equal intensity.

Red before blue, green & yellow: and then, one day I feel something new, I'm being lifted away.

(Charlotte Segal, "Swirling Clouds"
Oil on Canvas 48" x 54")

And even as I'm airborne, I kneel & cry, the swirling pool is opening.

...

I won't be again, nor before, thus remember me for what I am.

And what am I? Nothing but the end of the road, that road where no man has gone before (and won't be again).

que está solo y espera

2008-12-05T17:50:00.000-08:00

pasan los aviones
(sobre mi cabeza)
todos se van, yo acá estoy

corro los trenes
(pero nunca los alcanzo):
soy un furgón de cola inmóvil

clavado en el presente
jugando a ser Dios
(de un mundo que no existe)

nunca creo nada
nunca veo nada
nunca tengo nada
sólo en una habitación

veo clavos y espinas
siento rechinar de dientes
en lo oscuro, en mis sueños

el fuego ya no me quema
la lluvia no me afecta
no me llega nada

muerto en vida
vida que se va
pero se queda

nunca creo nada
nunca veo nada
nunca tengo nada
sólo en una habitación

no me veo con nadie

no quiero a nadie

solo estar solo y morir

luche y vuelve

2008-12-05T13:35:00.001-08:00

y el pueblo dónde está

2008-12-05T12:19:00.000-08:00

Creo que lo peor que le ha pasado a Eugenio Rise es haber caído en la cuenta que nació en el momento equivocado.

Ya no hay gestas heroicas en las cuales probarse, las revoluciones perecieron y las que quedan son de mentirita.

¿Es valiente el qué se defiende del asaltante? Es valentía mal aplicada. Defender mi derecho a la propiedad es como defender el de cualquier otro burgués muerto de hambre.

Ni siquiera está permitido gritar HASTA LA VICTORIA, SIEMPRE, haciendo la V y pensando que si Evita viviera, sería Montonera.

(Perón fue siempre un poco fascistoide e inclinado a lo sórdido, mientras que Evita, me da la impresión, si viviera, sería de Guardia de Hierro o el C de O. Pero qué se yo, ¿no? Hay que reconocerle al Viejo, eso si, el crear una organización bien del realismo mágico. Por eso el Gabo apoyo en mas de una oportunidad a la Orga: eran la prueba viviente de su literatura, con ellos levantaba cualquier periódico de la época y decía ¡ja, vieron, che, yo tenía razón -bueno, quizás no hubiera dicho "che" pero supongo que la idea se entiende.)

Eugenio Rise, que he decidido ser yo, transito la década de los 70 dormido en el regazo de su madre. Cuando despertó, cuando revivió, ya era tarde. El tren de la victoria ya había pasado y aunque la estación terminal había sido derrota, no pudo evitar el desencanto.

Salgamos entonces a las calles a desempolvar cánticos

ya van a ver cuando venguemos a los muertos de Trelew

que lindo, que lindo que va a ser, el Tío presidente y Perón en el poder

que lindo que va a ser el Hospital de Niños en el Sheratón Hotel.

Y no crean que lo que digo es del todo imposible, aunque el final, no por previsible, hubiera sido menos interesante.

(En esta “Patria Montonera”, Firmenich, Norma Arrostito, Fernando Vaca Narvaja y Perdía siguen en la Casa Rosada treinta y cinco años después de haber llegado al poder y conservan oficinas con cientos de asesores (...) Se metieron con una Evita que se hace gorila por despecho.)

Cuando nos demos cuenta que el futuro hace rato que ya fue y el pasado solo sirve para que viejas cincuentonas lean libros y se horroricen ante la desfachatez de un grupúsculo de jóvenes que vaya a saber uno que habrán hecho, solo en ese momento volverá la Revolución. Mientras tanto dediquémonos a bloguear y a abrir la puerta para ir a jugar. Porque Dios no juega a los dados...

coming down

2008-11-29T10:36:00.001-08:00

Quisiera poder, te veo:
alzas tu cabeza hacia mí con denuedo,
con muda desesperación.

(¿es admiración eso que veo en tus ojos,
admiración mal puesta ante lo incólume de mi destino?)

Y yo y nosotras, solas no podemos:
ellas son más, pesadas y malévolas.

Ellas son: tienen un destino, un recorrido y un final ya previsto de antemano.
Nosotras estamos: atadas a una suerte que no es la nuestra, a designios que jamás buscamos.

¿Es esto todo lo qué somos?
¿No hay nada más?

Quisiera, por eso, hacer lo que me pides en silencio:
más, si mi tarea en los días soleados es incompleta,
en los de lluvia es imposible.

A veces permitimos, de pura flojera, que nos gane la imaginación:
una, dos, ¡está vez si podremos!, tres, cuatro...
y todo se desploma tras ese terremoto de aire,
ese que detiene la salvia vital por un momento y nos hace enmudecer.

Quisiera cobijarte, amigo mío, pero somos lo que somos y hacemos lo que podemos:
la lluvia torrencial caerá, nos hará más brillantes, más verdes y quizás más bonitas y...
nos doblará, nos quebrará y a algunas de nosotras se llevará,
cumpliendo así su diabólico destino, mientras nosotras seguiremos aquí:
verdes, sin quererlo; inútiles, sin poder evitarlo.

el que murio y sigue muriendo

2008-11-29T10:06:00.000-08:00

el ventilador gira sobre mi cabeza, sórdido,
sobre ese cuerpo que yace sobre la cama

despierto y encuentro el cuchillo -en el pecho-:
yo, que me creía a salvo, a salvo y alejado,
en ese pobladío de La Pampa, donde un árbol es un milagro y la vida, una fatalidad

gira el ventilador: es lo único que se mueve en la habitación

ni moscas, ni gritos, ni corridas: el encierro es total

se acabo la primavera, encuentran mi cadáver,
aquel libro de Piglia que suponía exiliado sobre exiliado;
yo, que me exilie de todos mis errores,
que quise huir de la vida,
yo que morí, morí dos veces

en ese cielorraso, en esa habitación,

encontré una calma que fue siesta

de la que nunca desperté

un cuchillo en el fondo de mi pecho,

un cuarto herméticamente cerrado:

no hubo ni asesino ni mano alguna en la empuñadura...

quiero que sea el Destino que me alcanzo una apacible y pesada tarde de verano.

la cosas tienen movimiento

2008-11-21T22:33:00.000-08:00

miradas brillantes
fiebre tan normal

dos cuerpos en la noche
no pueden sino explotar

chocan los planetas
vuelan esquirlas
y se encarnan en mi carne

mientras dure la noche
jugaré a hablar en serio
y tu jurarás creerme

las sabanas nos envuelven
de la luz de medias verdades
dichas a contramano

todo termino, mi amor,
es momento de huir
huyo del suplicio del amor
la insoportable novedad hecha constumbre

(pintura: nicolas 20, http://tehellet.blogspot.com/, click en la pintura para enlace directo)

Pronunciamientos

2008-11-17T21:44:00.000-08:00

Nos hacen hablar de amor, para que no nos acordemos de lo otro. Me gusta el amor, pero no puedo sino sospechar de tanto dulzura flotando en el aire.

¿Qué es lo que no quieren que sepamos?

Sí, queridos míos, ya sabemos que nos están engañando. Tanta mercachifle dando vuelta, tantas palabras regastadas, tanto pensamiento inútil.

La cuestión es simplísma. Te gusta alguién, se lo decís y listo. O no. Next! (dijo the soup nazi).

Hablemos de lo importante. Si me quedo o si me voy. Si vengo o me estoy yendo.

Y un fantasma recorre Europa. El de los escritores esos que pensaron que lo que hacían servía para algo más que adornar anaqueles y producir crítica de la crítica. Crítica al cuadrado.

Quiero cambiar el mundo, dicen unos. Los humanistas que nos tratamos mal, que la violencia es mala. Ni hablar de economía, que es para estupidos (¿no Clinton?). Y menos de educación o clases sociales. Yo quiero tener un millón de amigos, y si se parecen a mi mejor.

Love!

cuando pa' san pedro me voy

2008-11-12T00:26:00.000-08:00

camino apurado por lugares turbulentos
y eso me impide apreciar la belleza de tus calles
¿es qué tendré que recurrir a la violencia?

¡pardiez, vive dios, un puñal por la espalda!

y ahora si
últimos segundos

estrellas smoggeadas
un ave parda sobre la acera

el perro que se me acerca
huele sangre
huele fin

ojos oscuros
insondables
sin redención

me muero, mi amor,
sin decirte adiós

(cierro los ojos) siento tu palma sobre la mía, cálida
tu respiración cercana, tu boca húmeda

(abro los ojos) gracias a dios que duermes,
lejos de esta noche primaveral y esta sangre que se acumula a mi costado

santo tomás hundió su lanza en mi duda
y me desangro de pura desidia

thorns der nacht

2008-11-11T21:25:00.001-08:00

cuando las palabras huelgan
y sólo es el viento el que suena

cuando hacia arriba se oye hueco
es lo de abajo lo que trae agua al río

una tormenta de verano no es más que eso...
ruido

yo prefiero una suave llovizna

de esas que se posan sobre todos y todo

las copas de los árboles lindantes

se mecen al son de esta melodía invisible